I DYBDEN

At gå i dybden er ikke nødvendigvis det samme som at gå i detalje. Når Laurits Thingholm og Niels Grønbæk går i dybden med genopbygning, handler det snarere om at betragte sammensatte økologier og finde en måde at anskueliggøre deres resiliens og iboende selvreproduktion.

At genoprette vådområder er en prisværdig klimaindsats, men under de rationelle argumenter og det klare sprog som styr projekterne gemmer sig vådområdets egne argumenter og sprog. For at nå derhen kræves ikke spidskompetencer og politisk retorik men poetisk tæthed og opfattelsesevne. Det mudrede og utydelige gennemtrænges af skarpe skår, strukturer og formationer som hører hjemme i det van(d)skabte.

Og så var der engang et hus i en skov i nærheden af en lille by. Huset har ikke været beboet i mange år med undtagelse af et par uger om sommeren—eller jo, det har aldrig været mere beboet end nu. Det kribler og krabler, der bygges bo og net. Der bliver gravet i jorden og lavet huller i væggen og døden er altid til stede i vindueskarmen. Hvordan kan vi bo med alt det, med alle dem? Hvor dybt i vores selvforståelse som mennesker skal vi ned og rumstere for at udstyre os med andre muligheder til liv sammen? Om vi bygger med dem, alle sammen og tilsammen, så må en ny arkitektur stå for døren.

________________________________________________________________________________

IN DEPTH

Going in-depth isn't necessarily the same as getting into the details. When Laurits Thingholm and Niels Grønbæk delve into reconstruction, it's more about analyzing complex ecologies and bring their resilience and inherent self-reproducibility to light.

Restoring wetlands is a commendable climate effort, but beneath the rational arguments and clear language that steer the projects lie the wetlands' own arguments and language. Conversations on this level do not require expert skills and political rhetoric but rather poetic sharpness and perceptive acuity. Opaque meanings and sludgy phonetics are being held in place by the steady rhythm of the aquatic tongue.

And then there was once a house in a forest near a small town. The house hasn't been inhabited for many years except for a few weeks in the summer—or rather, it has never been more inhabited than now. Everywhere it crawls and bustles, nests and webs are built, someone is eating the floor boards, holes are made in the walls, and death is always present on the windowsill. How can we live with all that, with all of them? How deeply into our human self-understanding must we delve to equip ourselves with other possibilities for living together? If we build with them, all together, then a new architecture must be at our doorstep.